El nuevo vecino 5

La rutina se estableció con rapidez voraz. Cada atardecer, Delia cruzaba el pasillo con el consolador en su bolsa —ahora más por ritual que por necesidad— y se convertía en la juguete sexual de Isaiah. Pero las reglas eran claras: él no era de ella, y nunca lo sería.

Las otras mujeres seguían llegando. Algunas noches, Delia llegaba y debía esperar en el pasillo, escuchando los gemidos que ya conocía demasiado bien, hasta que la puerta se abría y una figura satisfecha salía con paso tambaleante. Otras veces, encontraba rastros: una prenda olvidada, un perfume distinto impregnado en las sábanas, un vaso de vino medio lleno en la mesa de noche.

Pero una noche de abril, todo cambió.

Delia llegó temprano, demasiado temprano, y la puerta del 4B estaba entreabierta. Desde el pasillo, pudo ver a Isaiah sentado en el borde de la cama, desnudo, con una rubia de piernas interminables arrodillada entre sus muslos. Lo que hizo que Delia se detuviera, congelada en el umbral, no fue la escena en sí —ya había visto demasiadas— sino el tatuaje.

En la cadera de la rubia, justo donde el hueso formaba una curva perfecta, brillaba un corazón negro del tamaño de una moneda. Y debajo, en letras diminutas pero perfectamente legibles: *qos*.

La mujer notó su presencia en la puerta. En lugar de sorprenderse o avergonzarse, giró la cabeza y sonrió. Una sonrisa de complicidad, de superioridad, de posesión. Luego volvió a su tarea, y Isaiah echó la cabeza hacia atrás con un gemido que Delia reconoció como *suyo*.


Delia huyó antes de que pudieran verla.

En su apartamento, con las manos temblando sobre el teclado de su laptop, escribió las tres letras en el buscador. Los resultados la golpearon como una bofetada: *Queen of Spades*. Reina de Picas. Un símbolo que las mujeres blancas usaban para declarar su preferencia exclusiva por hombres negros, su sumisión voluntaria, su deseo de ser poseídas por la superioridad negra. No era solo un tatuaje; era una marca, una identidad, una promesa.

La rubia no era solo otra conquista. Era parte de algo. Tenía un lugar en el mundo de Isaiah que Delia no podía alcanzar.

Los celos la quemaron con un fuego que no había sentido ni siquiera en los peores momentos de su antigua vida. No, ella no se quedaría atrás. Si esa zorra podía marcarse para él, Delia lo haría mejor. Sería más que una reina de picas; sería su posesión definitiva, su puta declarada, su esclava voluntaria con la marca a fuego en la piel.

El estudio de tatuajes del barrio industrial la recibió con el zumbido agudo de las agujas trabajando en carne ajena. El artista, un tipo con barba larga y lentes oscuros, evaluó su pedido sin juzgar.

—¿Dónde exactamente? —preguntó, sacando plantillas.

—Aquí —Delia se señaló el pecho izquierdo, justo sobre el corazón—, aquí —giró, señalando su nalga derecha—, y aquí —abrió las piernas ligeramente, indicando el monte de Venus, justo encima de su sexo afeitado.

El artista asintió, profesional.

—¿Los diseños?

—Un corazón negro con *qos* en el pecho —dijo, quitándose el sujetador ante el espejo—. El mismo corazón en la nalga. Un as de picas con corona real aquí —se tocó la cadera—. Y sobre mi vagina, en letras góticas: *slut*.

La sesión duró cuatro horas. El dolor fue intenso, casi religioso. Cuando la aguja perforó su pecho, Delia pensó en la boca de Isaiah chupando ahí. Cuando marcó su nalga, imaginó sus manos agarrándola con fuerza. Cuando el as de picas tomó forma en su cadera, sintió la posesión simbólica sellándose en su piel. Y cuando la palabra *slut* —puta— quedó grabada permanentemente sobre su sexo, un centímetro por encima de su clítoris, llegó al límite del orgasmo sin tocarse, las lágrimas corriendo por su rostro de éxtasis y dolor mezclados.

—Listo —anunció el artista, limpiando la tinta sobrante—. Necesitas dos semanas de curación antes de...

Delia no escuchó el resto. Se vistió con cuidado, el látex rozando contra sus nuevas marcas con una sensación de fuego vivo, y salió corriendo del estudio.

Isaiah abrió la puerta con su habitual despreocupación, probablemente esperando a otra conquista de una noche. Cuando vio a Delia, jadeante, con los ojos brillantes de locura y determinación, algo cambió en su rostro. Una curiosidad, una anticipación.

—Necesito que veas algo —dijo Delia, sin saludar.

Entró al apartamento y comenzó a desvestirse allí mismo, en la entrada. El vestido de látex cayó al suelo con un ruido húmedo. Se quitó el sujetador, revelando el corazón negro perfectamente centrado sobre su pecho izquierdo, las letras *qos* elegantes debajo, la piel alrededor enrojecida pero radiante.

Isaiah dio un paso adelante, los ojos oscureciéndose.

—Gírate —ordenó, su voz más grave de lo habitual.

Delia obedeció, mostrando el corazón idéntico en su nalga derecha, luego su cadera donde el as de picas con corona real brillaba con tinta fresca.

—Mierda —suspiró Isaiah, y ya se estaba endureciendo visiblemente bajo los pantalones.

—Hay más —dijo Delia, y se bajó las bragas de encaje hasta los tobillos.

Se abrió de piernas, exhibiendo su sexo afeitado, y allí, justo encima de sus pliegues húmedos, en letras góticas negras y gruesas, la palabra *SLUT*.

Isaiah gruñó. Un sonido animal, primitivo, que Delia nunca había escuchado de él. En dos zancadas la alcanzó, la levantó del suelo, y la empujó contra la pared más cercana con tal fuerza que un cuadro cayó y se hizo añicos.

—¿Sabes lo que has hecho? —gruñó contra su cuello, mientras desabrochaba su pantalón con una mano y guiaba su polla hacia ella con la otra.

—Te he marcado —jadeó Delia—. Soy tuya. Solo tuya. Tu puta, tu reina de picas, tu...

La penetración la cortó. Isaiah la tomó sin preparación, sin lubricación más que la que ella ya traía de anticipación, y la hizo gritar. Pero era el grito correcto, el de la posesión final.



—Mira esto —ordenó Isaiah, y la giró para que pudieran verse en el espejo del vestíbulo.

Allí estaban: él, una montaña de músculos negros, y ella, una muñeca blanca marcada con símbolos de sumisión, su pierna izquierda alrededor de su cintura, su cuerpo abierto y penetrado, los tatuajes brillando como señales de tráfico eróticas.

—Ahora eres oficialmente mi puta —gruñó Isaiah, embistiéndola con fuerza que hacía rebotar sus pechos—. Mi propiedad. Mi juguete marcado.

—Sí —lloró Delia, llegando al orgasmo con la velocidad del disparo—. Sí, sí, soy tuya, solo tuya...

Isaiah la cargó así, todavía conectados, hasta su habitación. Esa noche no hubo otras mujeres. Esa noche, y las que siguieron, Delia fue la única. Porque ahora llevaba la marca permanente, la declaración escrita en su carne de que su transformación estaba completa: del hombre que fue, a la puta que él había hecho de ella.

Y cada vez que Isaiah se hundía en ella, sus ojos buscaban los tatuajes, y gemía con una satisfacción que ninguna otra había logrado despertar.