Camila acababa de cumplir veinte. Hija única de un empresario que le daba todo lo que pedía y más. Pendejita malcriada de pura cepa: si algo no le gustaba lo tiraba, si alguien no le servía lo descartaba. Le gustaba el estilo de vida caro, los yates, los restaurantes donde la cuenta daba vergüenza y los hombres… sobretodo los más viejos. Esos que la miraban como si fuera inalcanzable, babeando con ganas de tener ese cuerpazo en las manos. Sabía que era linda y lo usaba.
El primer Uber fue un Black a las tres de la mañana. Subió con un vestido corto blanco que apenas le cubría el orto y el sostén Calvin Klein asomando. El chofer tenía cincuenta y seis años, canoso, traje oscuro, reloj caro. Cuando la vio por el espejo se le cortó la respiración.
Piel morena, cintura chiquita, tetas firmes que se movían con cada curva del auto, y un orto redondo que el vestido no podía esconder. Cuando cruzó las piernas alcanzó a ver el borde de la tanga negra. Camila ni lo miró. Estaba sacándose selfies, riendo bajito, acomodándose el escote. Él la observó todo el camino sin decir una palabra. Memorizó el perfume, la forma en que se mordía el labio, cómo se tocaba el pelo.
Cuando se bajó le dejó propina alta. En la app aparecía su nombre completo. Esa misma noche la buscó en Instagram. Perfil público, chetita de manual: fotos en yates, en Miami, en restaurantes caros, siempre con ropa que costaba más que un sueldo. Empezó a seguirla desde una cuenta falsa. Guardaba las stories. Se pajaba mirándola. Se obsesionó.
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Dos semanas después orquestó el segundo viaje. Se hizo pasar por el chofer de un conocido. Cuando Camila subió venía de festejar el cumpleaños. Olor a alcohol caro, maquillaje un poco corrido, vestido negro aún más corto. Lo reconoció al toque.
—Eh, el de la otra vez —dijo, sonriendo con esa cara de pendeja que sabe que es irresistible frente a cualquier macho.
—Qué casualidad, ¿no?
Él se dio vuelta un segundo. Esta vez no se hizo el pajero. Habló bajo, educado, como alguien de plata.
—No es casualidad. Pedí el viaje a propósito. Trabajo en el puerto, tengo un barco amarrado cerca.
Camila se rio, se acomodó el pelo y se bajó un poco el escote.
—¿Me venís siguiendo, viejo?
Él sonrió apenas.
—No lo llamaría seguir. Me gustó lo que vi. Y pensé que tal vez a vos también te gustaría conocer a alguien que no sea un pibe de tu edad.
Ella se rio, se acomodó en el asiento y se acercó un poco.
—Qué galán. ¿Y qué te gusta de mí?
Se puso nervioso y no contestó de frente. Le habló del yate, de los viajes, de lo bien que se vive cuando uno tiene plata de verdad. Camila lo miraba con esa cara de pendeja que ya le sacó la ficha.
—Dale, decime la verdad, anciano —dijo de repente, bajito y al oído—. ¿Qué querés hacer conmigo? ¿Me querés garchar acá atrás o me estás boludeando con el cuento del barco?
Él se quedó callado un segundo. Ella se rio más fuerte, le puso una mano en el hombro y le susurró:
—Tranquilo, viejo. Soñá nomás. Yo no me cojo con cualquiera. Menos con un viejo chofer.
Se bajó del auto riéndose, le tiró un beso en el aire y se fue. Él se quedó con la verga dura y la cabeza hecha mierda. Esa noche se había pajeado hasta que le dolió la muñeca.
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Una semana después se infiltró en el yate de la familia.
Subió por la pasarela cuando no había nadie, se escondió en la cubierta inferior y esperó. Camila apareció sola, con el bikini negro de tiras finas, el mismo de las fotos. Se puso de rodillas sobre las almohadas, de espalda al muelle, y empezó a posar. Se sacaba fotos con el celular, se arqueaba, se tocaba el orto, se miraba de costado. Se reía sola. Se acomodaba las tetas. Se abría un poco las piernas y se miraba el reflejo en la pantalla.
Él salió de las sombras y se quedó parado a unos metros, mirándola.
Camila sintió la mirada. Se giró. Lo vio. La cara le cambió al toque.
—¿Qué carajo hacés acá? —dijo, levantándose de golpe, asqueada—. Sos un enfermo. Un viejo asqueroso. ¿Me seguiste hasta acá para pajearte? Sos un pajero de mierda.
—No vine a pajearme. Vine porque no puedo parar de pensar en vos.
Camila retrocedió hasta el barandal, todavía con cara de asco.
—Andate. Te voy a denunciar. Sos un viejo de cincuenta y pico que se mete en el yate de mi papá a tocarse la pija.
Él se detuvo a un metro.
—Si querés que me vaya, me voy. Pero no digas que no te gusta la idea. Te vi en el auto. Te vi cuando me preguntaste si te quería garchar. Te reíste, pero no te asustaste.
Camila lo miró un segundo más largo. El asco seguía ahí, pero había otra cosa. Se mordió el labio. Bajó la mirada a la verga de él, todavía dura, y después volvió a mirarlo a la cara.
—Sos un asqueroso —repitió, pero la voz le salió más baja.
Él no se movió. Ella fue la que dio el paso. Se acercó, le agarró la verga por encima del pantalón y lo miró fijo.
Estaba dura, gruesa, caliente, con la cabeza ya brillante de pre-semen que se transparentaba a través de la tela. Camila la apretó un segundo y sintió el latido. El asco le subió de inmediato. Un viejo de cincuenta y seis años. Canoso. Con esa cara de tipo que se había pajeado mirándola durante semanas. Un pajero de mierda que se había metido en el yate de su papá. Podría ser el padre de cualquiera de sus amigas. Podría ser casi de la edad de su viejo. La idea le dio un vuelco en el estómago… y al mismo tiempo le prendió algo sucio, morboso, que no quería nombrar.
Se mordió el labio. No iba a bajarse del pedestal así nomás.
—Mirá qué lindo —dijo con voz burlona, moviéndole la mano despacio, casi con desprecio—. Esa verguita tan dura por una pendeja de veinte. Qué patético sos.
Él no contestó. Solo la miraba. Camila le bajó el cierre, le sacó la verga y la apretó más fuerte. Le pasó el pulgar por la ranura y sintió cómo le temblaba en la mano.
—¿Sabés lo que sos? Un fanático asqueroso. Un viejo que se hace el interesante en el Uber y después se mete acá a tocarse la pija mirándome. ¿Y ahora qué? ¿Pensás que te voy a dejar que me la metas porque me seguiste como un perro caliente?
Lo soltó de golpe. Dio un paso atrás. Se cruzó de brazos, todavía con el bikini negro puesto, el orto marcado, las tetas firmes. Lo miró de arriba abajo con esa cara de chetita que desprecia todo lo que no le sirve.
—Andate. En serio. No me rebajo a esto. No soy una putita que se deja garchar por cualquier viejo verde que se obsesiona con ella.
Pero no se movió. Se quedó mirándolo. La verga de él seguía parada, gruesa, pesada, con un hilo de pre-semen colgando. La imagen de ese tipo pajándose detrás de ella mientras se sacaba fotos le daba asco… y al mismo tiempo tenía un pensamiento que no la dejaba de invadir. Un viejo obsesionado. Un fanático que la quería reventar toda. La idea de tener ese poder sobre alguien tan mayor, tan patético, le generaba algo que no quería admitir. Curiosidad sucia. Morbo. La pregunta que no se atrevía a hacerse en voz alta: ¿cómo se sentiría que un tipo de la edad de su padre se la cogiera hasta dejarla temblando?
Se pasó la lengua por los labios. El orgullo le pesaba más que el asco.
—Si te dejo… —empezó, y se detuvo. Odió cómo sonaba. Como si estuviera negociando. Como si le importara.
Respiró hondo. El conflicto le daba vueltas: el asco, el ego, la excitación sucia de saber que ese tipo se había obsesionado tanto con ella que había cruzado todos los límites. Un viejo verde fanático que se la quería coger hasta el fondo. La idea de negarle la fantasía alimentaba su ego, pero la curiosidad de experimentar algo completamente distinto, tan rechazado y repulsivo, humillante para cualquier otra mujer en su situación, hizo que tuviera un placer culposo. Quería probar y sentir la verga de un viejo verde. Quería saber cómo era cumplirle la fantasía, el sueño de cualquiera de su edad: garcharse a una pendejita que podría ser su hija. Pero no quería rebajar su ego y arruinarse el orgullo así nomás.
—¿Querés garcharte a una pendejita de verdad? —dijo, volviendo a agarrarle la verga con desprecio, moviéndosela lento—. Mientras tanto, no te apures, viejito. Que va a ser la única oportunidad que vas a tener en tu vida. Si me arrepiento, te denuncio igual. ¿Quedó claro? No soy cualquiera. No soy una putita fácil. Soy Camila, y vos sos un viejo de mierda que se cree que puede tocarme.
Él simplemente asintió y quedó esperando.
Camila se quedó quieta unos segundos más. El orgullo le gritaba que lo echara. El cuerpo le pedía otra cosa.
Se agachó. Le masturbó un poco más, mirando cómo le latía, y dijo:
—A ver si esta verguita tan dura aguanta de verdad.
Le pasó la lengua por toda la longitud, despacio, como si le diera asco pero no pudiera parar. Después se la metió en la boca de una. Estaba caliente, gruesa, con gusto a piel y a pre-semen. Al principio sintió un rechazo físico real: la idea de tener en la boca la pija de un viejo que se había pajado mirándola semanas enteras le revolvió el estómago. Frenó un segundo, tragó saliva, y volvió. Porque el cuerpo le pedía que no parara.
Chupó con desgano al principio, casi con desprecio. Después más profundo. Cuando se atragantó un poco, se sacó la verga de la boca, pasó la lengua por los labios manchados de pre-semen y lo miró desde abajo.
—No está mal para un viejo de mierda como vos… pero esta verguita no va a durar mucho conmigo.
Se la volvió a meter. Esta vez más rápido. Más profundo. Cada vez que la cabeza le golpeaba la garganta, se quedaba un segundo ahí, con los ojos entrecerrados, sintiendo el asco y el morbo mezclados. Hasta que le agarró la mano a él y se la puso en la nuca.
—Forzáme —le ordenó, la voz ronca—. Quiero que me la metas toda. Sin que me dejes respirar.
Él obedeció. Le apretó la cabeza y empezó a embestirle la boca con ritmo. Camila se atragantaba, baboseaba, le salían lágrimas de los ojos, pero no se sacaba. Sentía las bolas arrugadas pegándole en la barbilla. Sentía la verga llegándole hasta el fondo de la garganta. Y en algún momento, entre el asco y el placer culposo, se dio cuenta de que estaba mojada. Muy mojada.
Se detuvo de golpe. Le sacó las manos de la cabeza, se sacó la verga de la boca con un hilo de saliva y pre-semen colgando, y se levantó.
Camila se detuvo de golpe. Le sacó las manos de la cabeza, se sacó la verga de la boca con un hilo grueso de saliva y pre-semen colgando de la comisura, y se levantó despacio. Todavía tenía el corpiño del bikini puesto. Ese top negro de tiras finas que apenas aguantaba. Las tetas le quedaban tan enormes, tan pesadas y llenas, que se le escapaban por los costados y por arriba, formando un escote absurdo, casi obsceno. Parecía que en cualquier segundo la tela iba a rendirse y romperse del todo. El viejo no le sacaba la mirada de encima. Las tenía clavadas ahí, baboso, con la boca entreabierta, mirando cómo se movían con cada respiración de ella.
Camila se mordió el labio inferior y le sonrió con esa cara de putita coqueta que sabía exactamente el poder que tenía.
—¿Las querés ver, viejo degenerado?
Él asintió sin poder hablar, la verga todavía dura y brillante de saliva apuntándole a la panza.
—¿Y qué carajos estás esperando? ¿No estás ansioso?
Se le acercó lento, casi pegándole esas tetas enormes contra el pecho. El calor de la piel, el peso, el olor a perfume caro y a sexo. Quedó tan cerca que a él le resultaba imposible no tentarse. Las tenía ahí, a centímetros de la cara, rebosando del corpiño, suaves, pesadas, con esa forma redonda y pesada que le hacía agua la boca. Camila se quedó quieta un segundo más, dejándolo sufrir, sintiendo cómo le temblaba la respiración.
El viejo no aguantó. Le agarró el corpiño con las dos manos y se lo arrancó de un tirón. Las tetas cayeron pesadas, libres, enormes, con los pezones duros ya. Él soltó un sonido gutural, casi de animal, y se le tiró encima. Las manoseó con desesperación, apretándolas, pesándolas, pasando los dedos por debajo para sentir cómo le pesaban en las manos. Después se las metió a la boca como si tuviera hambre de años. Chupó un pezón, después el otro, abriendo bien la boca para meter todo lo que podía, babeándolas, mordisqueándolas suave, dejando marcas rojas. Parecía que estaba levitando. Los ojos se le habían ido para atrás. Respiraba por la nariz como un perro, mientras le amasaba las tetas con las dos manos y se las chupaba con una devoción asquerosa, sucia, de viejo que nunca había tenido algo así enfrente.
Camila lo dejó un rato. Le miraba la cabeza canosa enterrada entre sus tetas y sentía una mezcla enfermiza de asco y poder. Después se agachó un poco, juntó las tetas con las dos manos y le metió la verga en el medio. Empezó a hacerle una rusa lenta, apretando bien, subiendo y bajando ese cuerpo caliente y suave alrededor de la pija babosa del viejo. Él gemía bajo, mirándola como si estuviera viendo a Dios. Cada vez que la cabeza de la verga asomaba entre el escote, Camila le daba un lengüetazo rápido y volvía a esconderla entre esas tetas enormes que no le entraban ni en las manos.
Cuando sintió que el tipo estaba al borde, se detuvo. Se levantó, se sacó lo que quedaba del corpiño de encima de los brazos y lo tiró al piso.
—Basta de joder. Ahora de verdad.
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Se dio vuelta. Se apoyó en la verga del viejo, sintiéndola caliente y dura entre las nalgas, y empezó a moverse de arriba hacia abajo, frotándosela despacio por el culo. Él le puso las manos en la cadera al toque, las pasó por el orto y se lo apretó bien fuerte, abriéndole las nalgas con los dedos. Estaba extremadamente excitado. Le sacó la tanga de un solo tiro, rompiéndola, y cuando ya estaba por apoyar la cabeza de la verga contra el agujero, Camila le puso la mano encima y lo frenó.
—Metémela toda, pero no me rompas el orto, viejo asqueroso. Y no digas una sola palabra de mierda. No me trates como si fuera tuya —le dijo con voz baja, casi delicada, pero con ese dejo de desprecio que nunca se le iba del todo.
Él asintió. Empujó despacio. Camila apretó los dientes. El ardor le subió por la espalda como una quemadura. Soltó un quejido bajo, de rabia más que de placer.
—Hijo de puta…
Él siguió entrando. Centímetro a centímetro. La verga gruesa le abría el orto con una presión que le hacía arquear la espalda. Al principio solo sentía la invasión, la sensación de estar siendo forzada a abrirse por un tipo que no debería estar ahí. El asco seguía intacto. Pero a cada milímetro que él avanzaba, algo se le mezclaba. El calor. La plenitud. La idea sucia de que ese viejo que se había pajado mirándola ahora la tenía empalada hasta el fondo.
Cuando la tuvo entera adentro, se detuvo un segundo. Camila respiraba agitada, con las manos agarradas al barandal tan fuerte que le dolían los nudillos. El orgullo le decía que se quejara, que lo mandara a la mierda. El cuerpo le temblaba.
Él empezó a embestir. Firme. Profundo. Corto al principio, después más largo. Cada embestida le sacaba un sonido húmedo, sucio, que se mezclaba con el chapoteo del agua contra el casco. Camila apretaba los dientes. El orto se le abría cada vez más fácil. La concha le latía, vacía, chorreando por las piernas.
—Más fuerte, viejo verde —dijo de repente, la voz cortada, casi contra su voluntad.
Él le dio más fuerte. Le agarró la cintura con las dos manos y empezó a embestirla con ritmo constante, seco, profundo. Camila empujaba para atrás ahora, casi sin darse cuenta. El orgullo le gritaba que pare. El cuerpo no le obedecía. Cada vez que él se hundía hasta el fondo sentía una oleada sucia que le subía por la panza y le hacía cerrar los ojos.
Él le dio una nalgada seca. El sonido se escuchó claro en la noche. Camila soltó un quejido más alto. Después otra. Y otra. El cuerpo le traicionaba cada vez más. Las piernas le temblaban. El orto se le había aflojado lo suficiente como para que la verga entrara y saliera con facilidad, dejando un hilo de pre-semen y saliva cada vez que se retiraba.
—Cállate —le cortó ella cuando él iba a decir algo—. No digas nada. Ahora agarrame las dos manos. Solo garchame y rompeme bien el orto, viejo de mierda.
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Él obedeció. Le agarró las muñecas, se las cruzó a la espalda y la sostuvo así, controlándola físicamente. Cogió más bruto. Embestidas largas y profundas, sacándola casi toda y volviendo a meterla de un golpe. Camila gemía contra el metal del barandal, con la cara apretada, el orgullo cada vez más lejos. El cuerpo se le había entregado por completo.
—Te gusta garcharte a esta pendejita, ¿eh? —escupió entre dientes—. Viejo de mierda… tirame del pelo sin vergüenza.
Él le agarró el pelo con una mano, le tiró la cabeza para atrás y la embistió todavía más fuerte. El morbo de estar siendo cogida por un tipo de la edad de su padre, un fanático que la había seguido hasta el yate de su familia, le subía por la espalda como una corriente eléctrica sucia. Sentía la verga latirle adentro. Sentía cómo le llenaba el orto hasta el límite. Y odiaba lo rico que se sentía.
El viejo quiso avisarle que estaba por acabar, pero ella lo interrumpió:
—Te dije que te calles, viejo de mierda. Llename bien el orto de esa leche vencida que tenés.
Lo dijo con voz gruñona, mordiendo entre dientes, tratando de disimular el placer absurdo que le estaba provocando. Él la sostuvo más fuerte de las muñecas y el pelo, y la penetró de forma salvaje. Rápido. Profundo. Sin piedad. Camila dejó de pensar. Dejó de odiarse. Solo existía la sensación de ese orto siendo reventado por una verga que no debería estar ahí. Soltó gritos y gemidos que no pudo controlar, sonidos sucios, rotos, que se perdían en la noche del puerto.
Apretó el culo con fuerza cuando lo sintió tensarse. Él se hundió hasta el fondo y se corrió adentro, latido a latido, llenándola de leche caliente. Camila lo sintió todo. Cada pulsación. Cada gota. Se quedó temblando, con el orto abierto y goteando, el orgullo hecho mierda y el cuerpo todavía sacudido por las últimas embestidas.
Él se la sacó despacio. Un hilo grueso y blanco le bajó por las nalgas hasta la concha. Camila se quedó un segundo así, respirando agitada, sintiendo cómo le escurría la leche por las piernas.
Después se acomodó lo que quedaba del bikini con manos temblorosas, agarró el celular y volvió a arrodillarse en el mismo lugar.
—Andate —dijo, sin mirarlo—. Y no vuelvas a aparecer.
Él se acomodó el pantalón y se fue por la misma pasarela. Camila se quedó ahí, con el orto todavía goteando y la cámara apuntando al horizonte, como si nada hubiera pasado. Al día siguiente subió una story desde el mismo lugar, sonriendo, con el bikini negro impecable.
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