El peso de caoba

Angela, esposa canadiense en París, entrega donaciones en Saint-Denis y choca con John, un senegalés mayor de mirada voraz. Lo que empieza como una charla amable se convierte en un encuentro brutal en un almacén. ¿Hasta dónde llegará su sumisión?
El refugio de inmigrantes olía a desinfectante barato y ropa hervida. Angela cruzó el umbral con una caja de ropa donada apretada contra el pecho, sus rizos rubios recogidos en una coleta desordenada que dejaba escapar mechones sobre las sienes. Había sido idea de su marido, que ella llevara las cosas al centro comunitario de Saint-Denis mientras él viajaba por negocios. Una tarea de ama de casa, nada más.
El vestíbulo era estrecho, con paredes de un verde institucional que se descascaraba junto a los zócalos. Un cartel escrito en varios idiomas anunciaba horarios de comidas y consultas médicas. Angela dejó la caja sobre una mesa de plástico y se dispuso a marcharse, pero un sonido la detuvo: una risa profunda, gutural, que reverberó desde el pasillo izquierdo como un bajo continuo.
Se asomó. Un hombre mayor estaba sentado en un banco de madera, con las piernas abiertas y los codos apoyados en las rodillas. Su piel era del color de la caoba pulida bajo la luz fluorescente del pasillo. Llevaba una camisa de algodón desabrochada hasta el pecho, y el tejido se tensaba sobre unos hombros amplios que la edad no había reducido. Tenía el rostro surcado por arrugas profundas, pero sus ojos oscuros brillaban con una vivacidad casi escandalosa para alguien de su edad. Estaba hablando con dos mujeres más jóvenes que reían con la mano sobre la boca.
Angela se quedó quieta. No sabía por qué. El hombre levantó la mirada y la encontró entre los postigos de la puerta. Una sonrisa lenta se extendió por su rostro, mostrando dientes blancos y una confianza que parecía algo físico, algo que ocupaba espacio en la habitación.
—¿Buscando a alguien, señorita? —su voz tenía un acento francés teñido de wolof, grave y con un dejo de diversión.
—No, yo solo... traje ropa. Donaciones —Angela señaló hacia el vestíbulo con un gesto torpe. Su cuello se tiñó de rosa.
El hombre se levantó. Era alto, más de lo que Angela había calculado. Se acercó con un andar pausado, de quien conoce el peso de su propio cuerpo y no tiene prisa por demostrarlo.
—John —extendió una mano enorme, de dedos largos y uñas cuidadas—. Todo el mundo me llama así. Más fácil.
—Angela —ella estrechó su mano. La palma de él era cálida y áspera, con callos en la base de los dedos. El contacto duró tres segundos más de lo necesario. Ella retiró la mano y la frotó contra el muslo, como si le hubiera quedado algo pegado.
John la miró de arriba abajo sin disimulo. Sus ojos se detuvieron un instante en la curva de sus caderas bajo los vaqueros, en la manera en que su blusa de algodón se ceñía a su pecho. No dijo nada, pero la esquina de su boca se curvó.
—Ropa. Muy amable. Pero aquí lo que más necesitamos es compañía —señaló el banco—. Siéntese un momento. Está cansada de caminar.
Angela dudó. Miró hacia la puerta de salida y luego de nuevo hacia él. Algo en la forma en que la miraba, sin parpadear, con esa seguridad de quien ha vivido lo suficiente para no pedir permiso, la hizo caminar hacia el banco. Se sentó dejando un espacio prudente entre ellos.
John se sentó a su lado y cerró la distancia. Su muslo rozó el de ella a través de la tela. Angela se tensó pero no se apartó. Él olía a jabón de lavanda y algo más oscuro, a madera y sudor limpio.
—¿Canadiense? —preguntó él.
—Sí. De Toronto.
—Toronto. Hace frío allí. Aquí hace frío también, pero de otra manera —se rió, y la vibración de su voz viajó por el banco hasta las piernas de Angela.
La conversación continuó. John habló de Dakar, de su mujer muerta hacía ocho años, de los hijos que se habían dispersado por tres continentes. Angela escuchó con la cabeza ligeramente inclinada, respondiendo con frases cortas y educadas. Pero su cuerpo hablaba otro idioma: se ladeó hacia él sin darse cuenta, cruzó las piernas en dirección a su muslo, se mordió el labio inferior cuando él se inclinó para acercarse.
John lo notó. Por supuesto que lo notó.
Su mano izquierda aterrizó sobre la rodilla de Angela. No fue un accidente ni un gesto tímido. Fue una afirmación. Los dedos se cerraron sobre la tela de los vaqueros y apretaron.
—Está temblando —observó él con voz baja.
—No estoy... —Angela tragó saliva. Lo estaba haciendo. Un temblor fino le recorría los muslos, y un calor incómodo se concentraba en su vientre.
John se inclinó más. Su boca quedó a centímetros de la oreja de ella. Su aliento cálido rozó el lóbulo.
—Nadie la está mirando, señorita Angela. Y a usted le gustaría que la tocara. Lo sé porque llevo cuarenta años leyendo a las mujeres, y usted tiene escrito en el cuello que quiere que alguien la folle.
La palabra cruzó el aire como un latigazo. Angela cerró los ojos. Su respiración se aceleró. Entre las piernas, una humedad creciente empapaba su ropa interior. No dijo que sí. No dijo que no. Se quedó inmóvil, con los párpados apretados y los labios entreabiertos.
La mano de John subió desde la rodilla. Recorrió el muslo interno con lentitud, arrastrando la tela. Sus dedos gruesos encontraron la costura de la entrepierna y presionaron. Angela ahogó un sonido gutural con la mano sobre la boca.
—Aquí no —murmuró ella, sin moverse para detenerlo.
John sonrió. Se levantó y le ofreció la mano.
—Venga.
La guió por el pasillo hasta una puerta que daba a un almacén sin ventanas. Estanterías de metal oxidado se alineaban contra las paredes, llenas de mantas dobladas y cajas de cartón. El olor a polvo y tela vieja se mezclaba con el de lavanda de su piel. John cerró la puerta con un clic metálico.
No hubo más conversación.
Él la empujó contra la pared, una mano en su hombro y la otra en su cintura. Su boca bajó sobre la de ella con una urgencia que no había anunciado. La besó con hambre, abriéndole los labios con la suya, metiendo la lengua profundo, lamiendo el interior de su boca como si la estuviera probando. Angela emitió un gemido sordo que él se tragó. Sus manos encontraron los botones de su blusa y los abrieron de dos en dos, sin delicadeza. Los dedos ásperos se cerraron sobre sus pechos, pellizcando los pezones a través del sujetador de encaje.
—Tetas bonitas —dijo contra su cuello, y bajó los tirantes. El sujetador cayó. Sus pechos quedaron expuestos, con los pezones endurecidos y rosados bajo la luz del tubo fluorescente que parpadeaba. John se inclinó y tomó uno en la boca, succionando con fuerza mientras su mano amasaba el otro. Angela arqueó la espalda y enterró los dedos en su pelo gris.
Le bajó los vaqueros de un tirón. La ropa interior se quedó enrollada en sus muslos, empapada. John la miró un momento, con los ojos entrecerrados y la respiración pesada.
—Mojadita la puta gringa —su voz era un gruñido—. ¿Cuánto hace que nadie te toca así?
Angela no respondió. No podía. Las manos de él abrieron sus muslos y dos dedos se hundieron en su coño sin preámbulo. Estaban gruesos y calientes, y se movieron dentro de ella con un ritmo brutal, curvándose hacia arriba hasta encontrar el punto que la hizo jadear.
—Ahí está —John la observó desde abajo, de rodillas, su cara morena a centímetros de su entrepierna—. La puta ama de casa tiene un coño apretado.
Bajó la boca. Su lengua ancha y húmeda trazó una línea desde la entrada de su vagina hasta el clítoris. Angela sollozó. Él la lamió con movimientos amplios y lentos, luego rápidos y precisos, alternando hasta que las piernas de ella temblaron sin control. Los dedos seguían dentro, bombeando, mientras su lengua trabajaba el clítoris hinchado.
Angela se corrió con un gemido largo y roto. Sus músculos internos se apretaron alrededor de los dedos de él, y sus caderas se movieron solas, buscando más. John no se detuvo. Siguió lamiendo hasta que ella le empujó la cabeza con las manos, hipando.
Se levantó. Se desabrochó el pantalón con calma, observándola. Su verga emergió, gruesa y oscura, con venas marcadas que palpitaban bajo la piel. La cabeza era grande y húmeda.
—Ahora vas a chupar —dijo.
Empujó los hombros de Angela hacia abajo. Ella cayó de rodillas sobre el suelo de hormigón. La punta de su verga rozó sus labios y ella abrió la boca. Entró despacio primero, estirando la comisura, llenándole la boca con el sabor salado y cálido de su piel. Luego John agarró su melena rubia con ambas manos y empujó más profundo. La verga golpeó el fondo de su garganta y Angela ahogó un sonido. La saliva se derramó por su barbilla.
—Eso, puta. Trágatela toda.
La folló la boca con embestidas largas y constantes. Angela agarró sus caderas para no perder el equilibrio. Las lágrimas corrían por sus mejillas, pero no se apartó. Cuando él la levantó por los brazos y la giró contra la pared, ella se apoyó con las manos y abrió las piernas sin que se lo pidieran.
John se colocó detrás. La punta de su verga presionó la entrada de su coño, resbalando por la humedad. Luego entró de una embestida. Angela gritó. El sonido rebotó en las paredes del almacén. Él la agarró por las caderas y la folló con fuerza, cada golpe haciendo que sus pechos botaran y sus nalgas temblaran contra el pubis de él.
—Coño de puta rica —gruñó John entre dientes—. Me voy a correr dentro de ti.
Aceleró. Las embestidas se volvieron más cortas y profundas. Angela se corrió de nuevo, con un espasmo que recorrió todo su cuerpo. Él la agarró del pelo y la echó hacia atrás, arqueando su espalda, y se vació dentro de ella con un rugido sordo. La leche caliente llenó su interior y se derramó por sus muslos cuando él se retiró.
Se quedaron quietos un momento. La respiración de ambos era el único sonido en el almacén.
John le dio una palmada en el culo y se abrochó el pantalón.
—Vuelve mañana con más ropa —dijo, y le guiñó un ojo.
Angela se vistió con las manos temblorosas. No dijo nada. Salió del refugio con los muslos húmedos y el corazón desbocado, y caminó hacia el coche bajo la luz gris de la tarde parisina.