Caminás como si tuvieras un motivo armado de antemano. “Es para mi novia”, decís casi sin que te lo pregunten, porque esa frase ya está lista, pulida, automática. Te protege. Es una llave falsa que abre la puerta sin dejarte expuesto.
Y ahí estás: entre encajes, satén, transparencias que parecen diseñadas para otra vida. Para otro cuerpo. O para el mismo, pero en otra versión.
La vendedora te mira normal, acostumbrada a todo tipo de excusas humanas. Vos asentís, señalás talles como si supieras exactamente lo que hacés, pero por dentro todo es cálculo, pulso, imaginación. No es solo una prenda: es la escena completa. El espejo después. El silencio. La piel entendiendo algo nuevo.
Pasás los dedos por una tela suave y sentís una mezcla rara: curiosidad, vergüenza, deseo de que nadie se entere… y al mismo tiempo la fantasía absurda de que sí, que se note, que alguien lo sospeche.
Pagás rápido.
La bolsa es liviana, pero en la mano pesa más de lo que debería. Caminás hacia la salida con esa sensación conocida: no es culpa, no es alegría pura tampoco. Es algo más crudo. Como si hubieras cruzado una línea invisible que nadie dibujó pero todos respetan.
Y recién afuera, con el aire de la calle pegándote en la cara, aparece la verdad simple:
no era para “otra persona”.
era para vos...PUTITO....uffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffff
Y ahí estás: entre encajes, satén, transparencias que parecen diseñadas para otra vida. Para otro cuerpo. O para el mismo, pero en otra versión.
La vendedora te mira normal, acostumbrada a todo tipo de excusas humanas. Vos asentís, señalás talles como si supieras exactamente lo que hacés, pero por dentro todo es cálculo, pulso, imaginación. No es solo una prenda: es la escena completa. El espejo después. El silencio. La piel entendiendo algo nuevo.
Pasás los dedos por una tela suave y sentís una mezcla rara: curiosidad, vergüenza, deseo de que nadie se entere… y al mismo tiempo la fantasía absurda de que sí, que se note, que alguien lo sospeche.
Pagás rápido.
La bolsa es liviana, pero en la mano pesa más de lo que debería. Caminás hacia la salida con esa sensación conocida: no es culpa, no es alegría pura tampoco. Es algo más crudo. Como si hubieras cruzado una línea invisible que nadie dibujó pero todos respetan.
Y recién afuera, con el aire de la calle pegándote en la cara, aparece la verdad simple:
no era para “otra persona”.
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1 comentarios - ir a comprar lenceria...ufffffffff